17 mars, place de la Sorbonne

Ce matin, les journalistes de France Info passaient en revue les dégâts d’hier sur la place de la Sorbonne, non sans une discrète jubilation à peine dissimulée sous un voile de neutralité professionnelle : CRS blessés, vitrines dévastées, librairie brûlée…

Librairie brûlée ? Les enragés d’hier auraient-ils brûlé Vrin, la dernière librairie de la place ? Si c’était le cas, Vrin serait peut-être définitivement rayé de la carte, comme la librairie des P.U.F., liquidée il y a quelques semaines pour faire place sous peu à un magasin « La Veine, ou Delaveine, je sais plus quoi » nous avait appris François Bon venu nous parler de Paysage Fer, du temps où la Sorbonne était encore ouverte. « De moins en moins de livres, de moins en moins de mots », avait-il ajouté. Serait-il possible que tout concoure ainsi à la mise en quarantaine de la pensée ? Je décidai d’aller voir par moi-même.

La sortie de la station Saint-Michel est aussi peuplée qu’à l’accoutumée ; il n’y a encore aucune trace visible des événements d’hier, à part cette sourde tension déductible de la marche irrégulière des piétons qui habituellement se confondrait presque avec le courant fluide de la Seine. J’entame la remontée du boulevard ; tout le monde, ou presque, descend vers le quartier de la Huchette et l’île de la Cité. Le flot humain commence à se tarir aux abords du boulevard Saint-Germain, et les premiers fourgons blancs et bleus apparaissent, gyrophares inactifs, à cheval sur les trottoirs des rues perpendiculaires à l’axe Saint-Michel. Arrivé rue des Ecoles, je jette un rapide coup d’œil vers la rue de la Sorbonne, inaccessible même aux regards. J’aborde le tronçon le plus commerçant du Boul’mich, il y a du monde dans les fast-food, les magasins de vêtements en revanche sont à peu près déserts, ils le seraient peut-être moins s’ils vendaient des tenues de camouflage urbain et des gilets pare-balles, qui sait.

Je repense à Thomas, l’étudiant gentil dont l’interview a été retransmise ce matin, toujours sur France Info : « On s’est dirigés vers la Sorbonne, et puis on a vu arriver un groupe avec des masques et des battes de baseball ; et ça, c’était pas normal. » Mais, ajoute-t-il, ces actes de violence et de vandalisme sont compréhensibles, il fallait s’y attendre : « Quelque chose s’était passé lors des manifs anti-FN, entre les deux tours des présidentielles… Mais ça n’a pas marché, et certains jeunes en ont assez qu’on ne les écoute toujours pas. » Voilà, en substance, ce que disait Thomas.

En effet, oui, après quelques années parmi les humains, on peut comprendre que la destruction puisse être un langage, une façon d’imposer son empreinte. Je peux le comprendre, mais qu’on ne me demande pas de l’accepter, de le cautionner, ou de reconnaître une quelconque légitimité aux graffiti qui couvrent maintenant les murs jaunes du lycée Saint-Louis, à l’angle de la rue de Vaugirard et du Boul’mich : « Les bourgeois au Goulag ». Je m’arrête un moment devant cette inscription, sans doute pulvérisée par la main consciencieuse d’un bourgeois qui s’ignore. Tout génocide a pour ingrédient de base la bonne conscience, la certitude inébranlable d’être du bon côté.

Mais me voici place de la Sorbonne, je sonde du regard jusqu’aux palissades, elles aussi peinturlurées à coups de « Nous n’aurons que ce que nous saurons prendre », belle maxime démocratique qui remonte sans doute au temps de la chasse au mammouth. Le barrage coupe toujours la place en son milieu, mais les CRS sont en stand by, comme des postes de télévision. Des journalistes s’affairent sous le regard de quelques curieux. Chacun porte avec lui son gros micro-moumoute, signe qu’on est au cœur de l’actualité, dans le feu de l’action. Les braises sont éteintes et les cendres sont froides, mais on ne sait jamais, on peut toujours tomber sur quelque chose, un truc choc, comme les vitres défoncées de l’annexe des patios, café fraîchement construit et déjà à rénover, ou de la terrasse du Tabac de la Sorbonne, déjà investie par le réparateur qui évalue les dégâts.

J’aperçois la librairie Vrin, derrière le barrage. C’est ouvert, les livres sont toujours là. Elle est intacte. Et cette histoire de librairie incendiée, alors ? Je me tourne vers la désormais ancienne librairie des P.U.F. vers laquelle convergent les photographes. Je me place derrière l’un d’eux pour avoir une idée du cliché : l’entrée aux grilles tordues, dévastée, et au-dessus l’enseigne de la librairie, qui par chance n’a pas encore été retirée. L’intérieur du magasin est totalement vide à l’exception de quelques planches, tous les livres ont disparu. L’Apocalypse version P.U.F. ne date pas d’hier, mais on n’aura pas trop de mal à persuader implicitement les lecteurs que c’est le cas.

En allant rejoindre mon arrêt de bus, rue de Vaugirard, une autre inscription attire mon attention : « Détruire rajeunit ». Je crois que cette fois j’ai vraiment compris : au fond, tout le monde le veut, ce nouveau magasin Delaveine.

George Abitbol